«««Назад | Оглавление | Каталог библиотеки | Далее»»»

Прочитано: 37%

         Помнится, будучи солдатом, шагая в походном строю, я пел вместе с другими превосходную песню о Москве:

         И врагу никогда не добиться,
         Чтоб склонилась твоя голова,
         Дорогая моя столица,
         Золотая моя Москва.

         Пролезли и в эту песню слова, кои уже тогда вставали поперёк горла. Но куда было деться? Говорят, из песни слова не выкинешь. Приходилось петь о "любимом Сталине", хотя мой отец ещё до войны певал такую песенку:

         У товарища у Сталина
         Глаза наискосок,
         До чего довёл Россию,
         Нету соли на кусок.

         Москва, однако, была столицей, и я пел про неё в солдатском строю.
         ...Спустя сорок лет, после добровольной ротации в лукьяновском Верховном Совете, после горбачёвского предательства из-под моего грешного пера явились такие вот строчки:

         Заросла ты, Москва, бузиной.
         И тебя поделили по-братски
         Атлантический холод ночной
         И безжалостный зной азиатский.
         Не боялась железных пантер,
         У драконов не клянчила милость,
         Отзовись, почему же теперь
         Золотому тельцу поклонилась?
         Все заставы сгорели дотла,
         Караульщики пьяные глухи,
         И святые твои купола

«««Назад | Оглавление | Каталог библиотеки | Далее»»»