«««Назад | Оглавление | Каталог библиотеки | Далее»»»

Прочитано: 15%

         ...В 1999 году, в кои-то веки (в прямом смысле в минувшем веке), и то на базаре, заметил я миловидную беременную женщину. Она была совсем для меня чужая, не знакомая. Но я так ей обрадовался, что хотел тут же всё бросить, купить гвоздику и преподнести ей. Именно за беременность. Пока шарашился, искал деньги в карманах, женщина затерялась в толкучке...
         Восьмого сентября 2000 года ездил к сестре за ягодами, и на углу улиц Горького и Добролюбова, на троллейбусной остановке увидел ещё одну беременную. Да, Вологда город литературный... Эта женщина вела себя весьма странно: то разглядывала, что продают в киоске, то совсем пряталась за киоск. Словом, явно стеснялась своего живота. Троллейбуса не было, и народу тоже мало. Я украдкой подошёл к ней и произнёс чуть ли не шёпотом: "Можно вопрос?" Она как побежит от меня! И опять чуть ли не за киоск! Но я же хотел её просто поздравить и сказать, чтобы она не стыдилась, что люди должны кланяться ей в ноги за предстоящий подвиг рождения нового человека! Она же отбежала от меня ещё дальше и повернулась ко мне спиной...
         Дома я кратко записал на перекидном календаре эту непонятную мне сцену. В чём дело? Почему она испугалась даже ответить на моё приветствие? Может, она не замужем? Как говорится, "нагуляла"? Всего скорее так. Но я хотел лишь поздравить её с предстоящим рождением нового человека, сказать, что родить ребёночка - это уже подвиг, внушить ей простую мысль, чтоб она никогда не стыдилась беременности. Неужели и моя мать, родившая в голодный 35-й мою сестру, в страшный 38-й моего брата, тоже была такой? Нет, моя мать, родившая шесть раз, своей беременности не стыдилась. Сестра, которая дала сегодня ягоды, собранные на родине, была в 42-м году младенцем. Я качал её в зыбке, когда бабушка носила скотине пойло. Уже через год, в 43-м, мы все пятеро осиротели. Отец погиб на фронте, но все мы, и дети, и мать, и вся наша родня, долго не верили этому. Ждали мы от тяти вестей, бегали за почтальонкой. Не дождались...
         Оставим биографические подробности, оставим и драму в семье Рохлина, вернёмся к нашей теме. К теме? Что за тема, спросит читатель газеты "Завтра". Тема простая: почему русские исчезают, сокращаются едва ли не на миллион в год?
         Недавно (этот случай тоже помечен на листочке календаря) один мой приятель всерьёз, чуть ли не до развода, поругался с женой. "В чем дело?" - спрашиваю. Он говорит: "Не поделили бл..." Последовало, как считают, непечатное слово. (Хотя почему непечатное? Оно вполне литературное, ещё протопоп Аввакум с амвона громил Никона этим словом, это запечатлено в житии.) Мне стало смешно. Приятель-то человек прямой и никогда не меняет добротные русские слова на синонимы иностранного происхождения. Убийцу называет убийцей, а не киллером.
         - А чего их делить-то, - подначиваю я приятеля. - проституток-то... Их и делить нечего, тем более с женой...
         - О, ты знаешь, в мою семейную жизнь вмешался Пушкин!
         - Как? Александр Сергеевич? Что-то не верится...
         - А помнишь, что он говорил о женщинах? Не помнишь... Вот, а я сказал, что думал Пушкин о женщинах своей жене. Не дословно, конечно, приблизительно... Она как понесла и меня, и Пушкина! Чуть не матом. Такой крик открыла... а началось-то всё из-за этого дурацкого пятачка...

«««Назад | Оглавление | Каталог библиотеки | Далее»»»